Le poëte s'en va dans les champs; il admire,

Il adore, il écoute en lui-même une lyre;

Et, le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs,

Celles qui des rubis font pâlir les couleurs,

Celles qui des paons même éclipseraient les queues,

Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues,

Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets,

De petits airs penchés ou de grands airs coquets,

Et, familièrement, car cela sied aux belles:

«Tiens! c'est notre amoureux qui passe!» disent-elles.

Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix,

Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois,

Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables,

Les saules tout ridés, les chênes vénérables,

L'orme au branchage noir, de mousse appesanti,

Comme les ulémas quand paraît le muphti,

Lui font de grands saluts et courbent jusqu'à terre

Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre,

Contemplent de son front la sereine lueur,

Et murmurent tout bas: C'est lui! c'est le rêveur!

Les Roches, juin 1831.

Dans le frais clair-obscur du soir charmant qui tombe,

L'une pareille au cygne et l'autre à la colombe,

Belles, et toutes deux joyeuses, ô douceur!

Voyez, la grande soeur et la petite soeur

Sont assises au seuil du jardin, et sur elles

Un bouquet d'oeillets blancs aux longues tiges frêles,

Dans une urne de marbre agité par le vent,

Se penche, et les regarde, immobile et vivant,

Et frissonne dans l'ombre, et semble, au bord du vase,

Un vol de papillons arrêté dans l'extase.

La Terrasse, près Enghien, juin 1842.

Le firmament est plein de la vaste clarté;

Tout est joie, innocence, espoir, bonheur, bonté.

Le beau lac brille au fond du vallon qui le mure;

Le champ sera fécond, la vigne sera mûre;

Tout regorge de sève et de vie et de bruit,

De rameaux verts, d'azur frissonnant, d'eau qui luit,

Et de petits oiseaux qui se cherchent querelle.

Qu'a donc le papillon? qu'a donc la sauterelle?

La sauterelle a l'herbe, et le papillon l'air;

Et tous deux ont avril, qui rit dans le ciel clair.

Un refrain joyeux sort de la nature entière;

Chanson qui doucement monte et devient prière.

Le poussin court, l'enfant joue et danse, l'agneau

aute, et, laissant tomber goutte à goutte son eau,

Le vieux antre, attendri, pleure comme un visage;

Le vent lit à quelqu'un d'invisible un passage

Du poëme inouï de la création;

L'oiseau parle au parfum; la fleur parle au rayon;

Les pins sur les étangs dressent leur verte ombelle;

Les nids ont chaud; l'azur trouve la terre belle,

Onde et sphère, à la fois tous les climats flottants;

Ici l'automne, ici l'été; là le printemps.

O coteaux! ô sillons! souffles, soupirs, haleines!

L'hosanna des forêts, des fleuves et des plaines,

S'élève gravement vers Dieu, père du jour;

Et toutes les blancheurs sont des strophes d'amour;

Le cygne dit: Lumière! et le lys dit: Clémence!

Le ciel s'ouvre à ce chant comme une oreille immense.

Le soir vient; et le globe à son tour s'éblouit,

Devient un oeil énorme et regarde la nuit;

Il savoure, éperdu, l'immensité sacrée,

La contemplation du splendide empyrée,

Les nuages de crêpe et d'argent, le zénith,

Qui, formidable, brille et flambloie et bénit,

Les constellations, ces hydres étoilées,

Les effluves du sombre et du profond, mêlées

À vos effusions, astres de diamant,

Et toute l'ombre avec tout le rayonnement!

L'infini tout entier d'extase se soulève.

Et, pendant ce temps-là, Satan, l'envieux, rêve.

La Terrasse, avril 1840.

Oui, mon vers croit pouvoir, sans se mésallier,

Prendre à la prose un peu de son air familier.

André, c'est vrai, je ris quelquefois sur la lyre.

Voici pourquoi. Tout jeune encor, tâchant de lire

Dans le livre effrayant des forêts et des eaux,

J'habitais un parc sombre où jasaient des oiseaux,

Où des pleurs souriaient dans l'oeil bleu des pervenches;

Un jour que je songeais seul au milieu des branches,

Un bouvreuil qui faisait le feuilleton du bois

M'a dit: «Il faut marcher à terre quelquefois.

«La nature est un peu moqueuse autour des hommes;

O poëte, tes chants, ou ce qu'ainsi tu nommes,

Lui ressembleraient mieux si tu les dégonflais.

Les bois ont des soupirs, mais ils ont des sifflets.

L'azur luit, quand parfois la gaîté le déchire;

L'Olympe reste grand en éclatant de rire;

Ne crois pas que l'esprit du poëte descend

Lorsque entre deux grands vers un mot passe en dansant.

Ce n'est pas un pleureur que le vent en démence;

Le flot profond n'est pas un chanteur de romance;

Et la nature, au fond des siècles et des nuits,

Accouplant Rabelais à Dante plein d'ennuis,

Et l'Ugolin sinistre au Grandgousier difforme,

Près de l'immense deuil montre le rire énorme.»

Les Roches, juillet 1830.