SCÈNE IV.

BLANCHE, TRIBOULET.


TRIBOULET, grave.

Parle à présent.

BLANCHE, les yeux baissés, interrompue de sanglots.

Mon père, il faut que je vous conte
Qu'il s'est hier glissé dans la maison...—

Pleurant, et les mains sur ses yeux.

J'ai honte!

Triboulet la serre dans ses bras et lui essuie le front avec
tendresse.

Depuis longtemps,—j'aurais dû vous parler plus tôt,—
Il me suivait.—

S'interrompant encore.

Il faut reprendre de plus haut.
—Il ne me parlait pas.—Il faut que je vous dise
Que ce jeune homme allait le dimanche à l'église

TRIBOULET.

Oui! le roi!

BLANCHE, continuant.

Que toujours, pour être vu, je crois,
Il remuait ma chaise en passant près de moi.

D'une voix de plus en plus faible.

Hier, dans la maison il a su s'introduire

TRIBOULET.

Que je t'épargne au moins l'angoisse de tout dire!
Je devine le reste!—

Il se lève.

Ô douleur! il a pris,
Pour en marquer ton front, l'opprobre et le mépris!
Son haleine a souillé l'air pur qui t'environne!
Il a brutalement effeuillé ta couronne!
Blanche! ô mon seul asile en l'état où je suis!
Jour qui me réveillais au sortir de leurs nuits!
Âme par qui mon âme à la vertu remonte!
Voile de dignité déployé sur ma honte!
Seul abri du maudit à qui tout dit adieu!
Ange oublié chez moi par la pitié de Dieu!
Ciel! perdue, enfouie, en cette boue immonde,
La seule chose sainte où je crusse en ce monde!
Que vais-je devenir après ce coup fatal,
Moi qui dans cette cour, prostituée au mal,
Hors de moi comme en moi, ne voyais sur la terre
Que vice, effronterie, impudeur, adultère,
Infamie et débauche, et n'avais sous les cieux
Que ta virginité pour reposer mes yeux!—
Je m'étais résigné, j'acceptais ma misère.
Les pleurs, l'abjection profonde et nécessaire,
L'orgueil qui toujours saigne au fond du cœur brisé,
Le rire du mépris sur mes maux aiguisé,
Oui, toutes ces douleurs où la honte se mêle,
J'en voulais bien pour moi, mon Dieu, mais non pour elle!
Plus j'étais tombé bas, plus je la voulais haut.
Il faut bien un autel auprès d'un échafaud.
L'autel est renversé!—cache ton front,—oui, pleure,
Chère enfant! je t'ai fait trop parler tout à l'heure,
N'est-ce pas? pleure bien.—Une part des douleurs,
À ton âge, parfois, s'écoule avec les pleurs.—
Verse tout, si tu peux, dans le cœur de ton père!

Rêvant.

Blanche, quand j'aurai fait ce qui me reste à faire,
Nous quitterons Paris.—Si j'échappe pourtant!

Rêvant toujours.

Quoi! suffit-il d'un jour pour que tout change tant?

Se relevant avec fureur.

Ô malédiction! qui donc m'aurait pu dire
Que cette cour infâme, effrénée, en délire,
Qui va, qui court, broyant et la femme et l'enfant,
Échappée à travers tout ce que Dieu défend,
N'effaçant un forfait que par un plus étrange,
Éparpillant au loin du sang et de la fange,
Irait, jusque dans l'ombre où tu fuyais leurs yeux,
Éclabousser ce front chaste et religieux!

Se tournant vers la chambre du roi.

Ô roi François Premier! puisse Dieu qui m'écoute
Te faire trébucher bientôt dans cette route!
Puisse s'ouvrir demain le sépulcre où tu cours!

BLANCHE, levant les yeux au ciel. À part.

Ô Dieu! n'écoutez pas, car je l'aime toujours!

Bruit de pas au fond du théâtre; dans la galerie extérieure
paraît un cortège de soldats et de gentilshommes. À leur tête, monsieur
de Pienne.

MONSIEUR DE PIENNE, appelant.

Monsieur de Montchenu, faites ouvrir la grille
Au sieur de Saint-Vallier qu'on mène à la Bastille.

Le groupe de soldats défile deux à deux au fond. Au moment où
monsieur de Saint-Vallier, qu'ils entourent, passe devant la porte, il s'y
arrête et se tourne vers la chambre du roi.

MONSIEUR DE SAINT-VALLIER, d'une voix haute.

Puisque, par votre roi d'outrages abreuvé,
Ma malédiction n'a pas encor trouvé
Ici-bas ni là-haut de voix qui me réponde,
Pas une foudre au ciel, pas un bras d'homme au monde,
Je n'espère plus rien. Ce roi prospérera.

TRIBOULET, relevant la tête et le regardant en face.

Comte, vous vous trompez!—Quelqu'un vous vengera.

IV. BLANCHE ACTE QUATRIÈME

Une grève déserte au bord de la Seine, au-dessous de Saint-Germain.—À
droite, une masure misérablement meublée de grosses poteries et
d'escabeaux de chêne, avec un premier étage en grenier où l'on distingue
un grabat par la fenêtre. La devanture de cette masure tournée vers le
spectateur est tellement à jour, qu'on en voit tout l'intérieur. Il y a
une table, une cheminée, et au fond un roide escalier qui mène au
grenier. Celle des faces de cette masure qui est à la gauche de l'acteur
est percée d'une porte qui s'ouvre en dedans. Le mur est mal joint,
troué de crevasses et de fentes, et il est facile de voir au travers ce
qui se passe dans la maison. Il y a un judas grillé à la porte, qui est
recouverte au dehors d'un auvent et surmontée d'une enseigne
d'auberge.—Le reste du théâtre représente la grève.—À gauche, il y a
un vieux parapet en ruine au bas duquel coule la Seine, et dans lequel
est scellé le support de la cloche du bac.—Au fond, au delà de la
rivière, le bois du Vésinet. À droite, un détour de la Seine laisse voir
la colline de Saint-Germain avec la ville et le château dans
l'éloignement.